Burra de carga

Desmotorizados convictos em Paris, a gente atrai olhares compadecidos dos nossos amigos super acostumados com carro. Sair com os meninos final de semana é praticar esporte, não importa o programa. Sábado passado foram dois metrôs e um ônibus para chegar ao parquinho, e olha que foi mole. Tinha elevadores em parte das estações, o que nunca rola – o normal é a gente carregando carrinho e crianças escada acima, escada abaixo.

Acontece que eu não ligo. Talvez eu já estivesse preparada, talvez eu suspire aliviada ao ver a luta pelas vagas, talvez eu seja descendente direta de Jó. Não sei. Mas juro, não ligo. Antes eu reclamava, mas também não me chateio mais com o sinal de fim do recreio que toca todo sábado uma e meia da manhã, lembrando do último metrô de volta da balada. Pior das hipóteses a gente caminha e pega o ônibus que circula a noite toda – acaba sendo divertido. Também não é isso.

A saudade que eu sinto do meu corsinha vermelho é menos pelas rodas e muito mais pelo porta-malas. Eu odeio carregar coisas – mas, como toda mulher, eu carrego. Muitas.

Minha bolsa XXL tem duas versões igualmente pesadas: segunda a sexta com caderno caneta o livro que estou lendo o livro que eu deveria estar lendo uma pasta com mil apostilas a luva que eu quase não uso remédio para dor de cabeça sem falar nos obrigatórios celular carteira máquina fotográfica batom. O modelinho findi vem munido de fraldas biscoitos chupetas garrafinhas de água todinhos e todos os obrigatórios aí em cima. É muito mas é normal.

O inferno é quando encavala dois compromissos, tipo aula e mercado, piscina e aula – o que é sempre. Num ombro a bolsa habitual, no outro a sacola com toalha xampu pé de pato touca óculos maiô e tudo o que vem junto. Nada menos que oito quilos, de acordo com a balancinha do meu banheiro. É difícil manter o humor (no frio) com essa carga nas costas. E impossível manter o estilo.