Desastrina Nogueira

Que não sou elegante, está patente. Alguém com o meu tamanho já se acostumou a não ter essa qualidade associada a si. Quando era pequena (ou menor ainda), meu diâmetro me metia em embrulhadas muito mais vezes do que eu merecia – mas com o tempo (e menos quilos) aprendi a controlar minha vocação para o desastre.

Acontece que toda primeira vez envolve mãos que não sabem muito bem para onde ir. E quando na primeira vez em questão há também novos gadgets a serem manipulados, minha antiga vocação mostra todo seu potencial. Foi assim na minha iniciação à biblioteca mais fantástica onde já estive na vida – a BNF. Para ter acesso àquele templo high-tech da informação, a pessoa precisa manejar muitas novidades ao mesmo tempo.

É preciso deixar sua bolsa, pegar o papelzinho do vestiário, não perder o papelzinho do vestiário, colocar os pertences numa pasta transparente onde, óbvio, não cabe o meu computador nem todos os livros que eu preciso ter comigo (mesmo sem às vezes precisar de todos eles, mas porque me dá segurança), lembrar de pegar a carteirinha da BNF que será usada um milhão de vezes durante o dia para entrar, sair, pedir livro, recuperar livro, fazer pesquisa, entrar na internet, enfim, para respirar, depois usar a carteirinha para fazer rodar a catraca, descer as escadas-rolantes saídas direto do Guerra nas Estrelas, usar a carteirinha para reservar a mesa, para fazer rodar a outra catraca, depois encontrar minha mesa, deixar minhas coisas, ir pegar o antifurto, lembrar de que preciso da carteirinha para pegar o antifurto, pegar a carteirinha e conseguir o antifurto e aí,

no ponto alto da minha deselegância flagrante,

durante cinco minutos que pareceram horas, ficar de pé no meio daquele mar de mesas e pessoas concentradas e mergulhadas no mais sepulcral dos silêncios, tentando desenrolar o fio do computador e o fio do antifurto para depois passar uma coisa por dentro da outra e por fim instalar os dois, fio e antifurto, na tomada da mesa.

E só então sentar, respirar e escrever – calma, sábia e elegantemente.

O que me consola é que um dia eu vi a Mônica Valdvogel falar que sua maior ambição em termos de elegância era a cena inicial de Bonequinha de Luxo, em que Audrey Hepburn abre o saquinho do lanche para viagem, tira de lá um croissant, segura-o com a boca enquanto tira o café do saquinho, passa o copo para a mão que segura o saquinho, com a outra mão recupera o croissant e, com a ponta dos dedos, tira a tampa do copo que joga dentro do saquinho, para, depois, alternar goles de café e mordidas no croissant – tudo isso de roupa de festa, jóias, salto e Moon River.

Acontece que a própria Mônica Valdvogel já me é uma ambição bem boa em termos de elegância – e se ela se impressiona com a cena do filme, pensando que jamais conseguiria manejar tudo aquilo sem derramar café, deixar alguma coisa cair no chão, se sujar, se engasgar... pode ser que ninguém tenha reparado em mim toda embolada nos meus fios hoje de tarde.