É pela paz que eu não quero seguir admitindo

Eram três e pouca da manhã e, do lado de dentro do prédio, eu tentava fazer um dos meninos dormir. Do lado de fora, uma menina voltava, sozinha, de alguma balada. Caminhava despretensiosamente, sem saber ela que estava prestes a me ensinar algo importante sobre o meu país. Bem defronte à minha janela fica um prédio de mureta baixa. Lá estava a mocinha, vinte e poucos anos, talvez nem isso, voltando de sua baladinha, passos lentos e despreocupados, como quem passeia no parque em plena tarde de domingo. Sei lá se o Ipod tocou uma música de que ela não gostava, sei lá se acabou a pilha, sei lá se caiu o fio. Só sei que, redifone na cabeça, ela parou embaixo da minha janela, apoiou a bolsa na muretinha, vasculhou o que tinha lá dentro, tirou alguns itens e colocou na muretinha, achou o Ipod, resolveu o que tinha de resolver com ele, guardou tudo de novo na bolsa e voltou a caminhar tranqüila e serenamente. Eu já tive vinte e poucos anos no Brasil. Já saí pra várias baladinhas e voltei às três e pouca da manhã. E vou te contar uma coisa: deve ser bom à beça ignorar solenemente a violência.