O ovo

Não vou dramatizar, não quero exagerar nem nada. Mas quando o dia amanheceu, a pomba tinha juntado os gravetos em forma de ninho, na janela dos meus meninos. Patandou, toda gordinha, sentou bem no meio, rebolou para um lado e para o outro, e mesmo a nossa curiosidade, e mesmo o barulho dos meninos não a fez levantar. A babá que entende de bicho sentenciou que 1) ela ia colocar um ovo, 2) ela ia ficar ali pra sempre, 3) ela era a criatura mais fedida, piolhenta, pulguenta, nojenta e cheia de doença da face da terra. Eu sempre concordei com essa última parte. Sempre odiei pombo e sempre me posicionei do lado dos que xingam as velhinhas que descem com uma travessa de migalhas para eles (ainda que eu nunca xingasse ninguém porque eu xingo muito mal em francês e eu tenho vergonha). Mas dessa vez era diferente. A pomba era uma senhora grávida, bem na minha janela – ou pior: bem na janela dos meninos. E eu não podia expulsar uma senhora grávida. Quando peguei a máquina para fazer a foto, eu paralisei. Ela levantou com medo e embaixo dela estava ele: o ovo. O neném pombo encapsulado. Ok, um futuro pombo nojento, mais um para a povoar a cidade mais romântica do mundo que tem um mascote cinza como ela. Mas ali era apenas um ovinho ameaçado de não-nascimento – e a ameaça era eu. Meu marido, a babá que entende de bicho e todo o resto da humanidade resolveram que o ninho tinha que sair dali. Eu não resolvi nada, mas assenti. A Pôncia Pilatas, nos dois sentidos. Na minha ficha no céu vai estar escrito assim: cúmplice de infanticídio.