As cataratas de Monet

Como todo mundo, eu também adoro Monet. Quando fui pela primeira vez no museu montado com o espólio da família dele, aqui perto de casa, estava preparada para mergulhar numa tarde de lindezas - mas confesso que saí de lá meio frustrada. Apesar de ser a maior concentração de monets por metro quadrado do mundo, o Marmottan tem muito mais obras que ele pintou já no século XX, na segunda metade da vida dele. Eu olhava aquilo tudo e achava meio moderno demais. Cadê o Monet do museu D'Orsay?, eu perguntava, e me achava meio burra. Com razão. Minhas teorias de quem não entende nada de arte me levavam a crer que depois de um determinado momento, o Monet tinha inventado um jeito diferente de pintar. Ou que tinha ficado velhinho com o braço cansado. Ou que estava influenciado pelas vanguardas modernistas. Mas que nada. O Monet estava doente. Doente da vista. Ele tinha catarata. Foi o que eu aprendi na minha segunda visita ao Marmottan, esta semana. Organizaram lá, até fevereiro, uma exposição temporária que relaciona a evolução do trabalho com a evolução da doença dele. Primeiro, os quadros do começo, extremamente bem definidos, quase escolares. Depois, a obra já firmada no impressionismo: o amor pela cor muito superior ao cuidado da forma, as combinações de cores, os tons ditando os contornos - aquela beleza indescritível que a gente associa quando fala no nome dele. Perdi a noção do tempo que passei diante de um amanhecer tão real, tão fresco, tão claro, que me senti em Nova Betânia e tive vontade de chorar. Mas aí depois começam os quadros indefinidos da fase da doença. A confusão de cores sem qualquer contorno, uns borrões gigantes, um contraste forte e indefinido que dá ares de pintura abstrata a quadros homônimos das paisagens que ele se habituou a repetir. Onde se viam as ninféias, a ponte japonesa, a casa vista do jardim de rosas apareciam agora uma sucessão de pinturas indefinidas. Ao lado, trechos de cartas da época relatam a agonia de não encontrar mais as cores, os tons, as definições do olho são - confirmada pela textura triste dos quadros, camadas e camadas de tinta acumuladas denunciando o esforço sobreposto. É claro que é triste. Mas é claro que é lindo.