Nossa hipocrisia bem-intencionada

Não sou eu que ponho a questão, é alguém bem melhor: Georges Perec, em Les Choses.

O posfácio do livro coloca a gente, meio-intelectuais meio-de-esquerda, ou white people na definição ianque, no meio de um cruzamento completamente desconfortável.

Nós, que professamos a beleza da vida, o império do ser, a importância da essência. Que sonhamos de uma casa no campo, onde eu possa levar meus amigos, meus discos e livros e nada mais. Que queremos trabalhar menos, nem precisamos de tanto assim para viver, desde que possamos viver melhor, ter tempo para a família, nossos amigos queridos, o que importa. Nós, que nos acostumamos a fazer esse discursinho todo em torno de uma cerveja, ouvindo música boa.

Perec nos coloca diante de dois personagens mais ou menos como a gente – talvez um pouco mais fúteis, mais ávidos, mas devemos a eles um desconto porque afinal têm dez anos a menos. Eles fazem o nosso mesmo discursinho, e vira e mexe sonham com coisas. Não vou citar os divãs, as cadeiras que eram fetiches quando o livro foi escrito: para falar na nossa língua, vou listar a bolsa alternativa da feira, uma blusa de um estampadinho super charmoso, a discografia completa do Chico dentro de uma caixa em que a foto preto e branco brilha no papel couché, a edição comemorativa de Vidas Secas, que custa cem contos. Essas coisas todas, sabe? Que a gente nem percebe, mas quer. E às vezes quer muito.

Não é engraçadinha nossa vida pequeno-burguesa. Não há nada de fofo, de bacana, de bonitinho – o Perec faz com que seja desconfortável nos ver de perto. Não tenho solução para nossa contradição estrutural - mas pelo menos agora não estou sozinha nesse mal-estar.