Pingos de poesia

Era uma vez uma casa no meio de um campo, que era tocada de leve pela luz enevoada que atravessava, doce, as jovens folhas de uma primavera que se anunciava tímida. Quem seriam os moradores daquele lugar misterioso e acolhedor? Uma vozinha? Uma família despedaçada pelo tédio? Um assassino em série?

Era outra vez um livro de Pascal, qual deles poderia ser?, em que alguém exclama: oh, quantos reinados nos ignoram!, fazendo pensar na nossa arrogância tão humana, que ignoramos tanto e tantos, tendo a pretensão de sofrer pelos que não sabem de nós.

E era uma vez uma estação de metrô que tinha no chão uns disquinhos dourados onde se liam fragmentos de obras literárias de todos os tempos, de todos os povos. O começo de um poema, um pedaço de romance, haja erudição para saber de onde eles vêm.

Um texto no vidro do metrô explica o projeto, que se chama algo como gotas de poesia. E poético também o texto, teoriza sobre de onde teriam vindo essas gotas inspiradoras – teriam chovido da biblioteca vizinha?, se desprendido de seus milhares de livros e despencado lá do alto, direto no chão da estação de metrô.

A explicação é tão deliciosa que só me instiga a seguir o rastro das gotas, reunindo pedaços de histórias que ninguém nunca imaginou tão soltas e tão próximas, deixando a imaginação me levar pelos pequenos fragmentos. Catando a poesia entornada no chão.