Bibliofilia cármica

Olho ao redor. Um está concentrado no livro. O outro mexe com a caneta enquanto pensa. A outra pensa na vida enquanto mexe a perna. Silêncio. O cheiro reconfortante de livros velhos mas limpos, identificados, encapados, preservados. Um murmúrio de conversa lá no canto da sala, que não me incomoda, ao contrário. Adoro tudo. Não há lugar no mundo em que eu me sinta tão automaticamente em casa como numa biblioteca.

Freud explica com certeza, é o conforto do útero das minhas memórias de pequena. Minha mãe é bibliotecária, o que eu considero a profissão mais bacana que uma mãe pode ter. É para cá que eu vinha toda vez que a empregada faltava - e eu torcia para ela faltar. Claro que não exatamente para cá, mas dá no mesmo.

Quando parei de ir pela obrigação da falta da babá, passei a bibliotecar por opção – muito mais fácil se concentrar longe da televisão, do telefone. No segundo andar do anexo da Caixa ficava minha preferida em véspera de prova: caixotes individuais, luz boa, ventinho e biscoito Bono comprado no baleiro da porta do teatro. Na deliciosa bibliotequinha da 312 eu aprendi tão bem aprendido sobre os celenterados, poríferos, aracnídeos e afins que não só tirei nota alta na prova como até hoje me lembro do nome do oco no meio da esponja do mar: átrio.

Não faz mais sentido fugir do telefone nem da TV. Aqui estou eu, na biblioteca, com o telefone mudo ao lado e a irresistível wifi se insinuando para mim, de graça. Meu buraco é mais embaixo: é dos meus pequenos, de sua abençoada energia e e irresistível alegria que eu tenho que me esconder quando preciso estudar. Meus filhos me trouxeram de volta às bibliotecas da vida, e eu gosto de achar tudo isso meio cármico.